Quando tiver que ser

Pedalo com mais força, uma perna, a outra perna, enquanto sinto os musculos a vibrar com a força da subida. Não me custa, os musculos não reclamam e a respiração mal se altera. A pedalar de pé, com um olho nas pedras que indicam o caminho para o refugio dos sobreiros e o outro no verde que se estende até ao mar. Não me lembrava de estar tão alta, no cimo da bicicleta enquanto me equilibro e desacelero para poder desviar-me de um tronco. O Pintas, um cão de raça indefenida, pintalgado de preto e amarelo e com um temperamento brincalhão e dócil alterna entre esquivar-se das rodas à minha frente e correr ao meu lado. Quando finalmente paro e desço da bicicleta sou brindada com um salto na minha direcção. Cambaleio com o peso e tamanho dele. Dá-me pelos ombros e é o tipo de cão que se leva como guarda numa noite escura.

Aproximo-me do refugio entre as arvores, olho de esguelha para o local previligiado de contemplação e continuo. Já volto, penso enquanto contorno o banco de pedra e vou até à vedação. Há vacas do outro lado a pastar calmamente. Levantam a cabeça para ver quem lá vem e continuam na sua vida, sem me ligarem. A que estava em trabalho de parto ontem, já não está à vista, enquanto espreito entre os arbustos para a tentar ver. O dono deve te-la levado para o estabulo ou então afastou-se das outras....

Viro costas à vedação e volto a olhar para o banco de pedra entre os sobreiros. Cinco sobreiros o contornam. Dois à frente a enquadrar a vista e os tres restantes a fazer um semi-circulo atrás. Aproximo-me lentamente e sento-me na parte mais alta. Ouço... passaros, os passos e ruminar das vacas, o Pintas a cirandar, o vento, insectos... nada. Vozes, metais, carros... nada. Respiro fundo e sinto a leveza do ar, os cheiros da terra e das plantas. Fresco e limpido. Olho... e vejo verde pintalgado de branco a estender-se pelo vale até ao azul do mar, com a casa branca e terrea no lado esquerdo.

"Parece neve" exclamo noutra altura, "É o que toda a gente diz", foi a resposta. Porque parece mesmo!, penso. Se nunca tivesse visto neve e me a descrevessem, imaginaria assim, os campos verdes pintalgados por milhares de pontos brancos, como os que vejo aqui.

Tenho sede e relembro a aventura da manhã quando me perdi pelos campos à procura de uma fonte para ir buscar água. Não há agua potável na casa branca, debroada a azul. A agua canalizada que existe é do poço e apesar dos filtros, toda a gente prefere a agua da nascente. Perdi-me, acabei por sair do carro e ir encher as botas de lama para poder desfrutar o estar num sitio daqueles. Caminhei alguns minutos pelo meio dos campos e das arvores, pelo meio do silencio enquanto usava a desculpa que tinha visto ali qualquer coisa para poder abandonar o carro. E tinha visto. Vi o chamamento do verde e das arvores, da agua nas folhas e do tapete de plantas que tornava o chão macio e almofadado.

Tive que recorrer a ajuda para encontrar a fonte. E todo o ritual de carregar garrafões de um lado para o outro fez sentido quando a encontrei. A frustração de ter sede e não ter agua para beber porque não tinhamos ido à fonte no dia anterior, fez sentido. Num recanto, rodeada de verde está um lago represado artificialmente. À beira da estrada de terra, salta à vista o contraste do escuro do pequeno lago com o verde luxuriante. Do lado direito há uma pequena construção com uma porta de madeira. Desvio a porta e espreito. Lá dentro a agua brota do chão e enche um reservatório de pedra natural. Ninguém construiu aquela fonte, apenas a taparam para a agua ser protegida de terra e animais. Os animais e a terra têm toda a agua que precisam no lago, mas aquela e diferente. É fresca e transparente, limpida e cristalina. Enchemos os garrafões e pude provar a agua e saciar a sede. Poucos rituais me fizeram tanto sentido como aquele. Apercebi-me da ilusão de ter agua garantida na torneira à distancia de um rodar da mão. Apercebi-me do mau gosto que tem a agua que normalmente bebo e o quão pesada é. Poucas vezes beber agua me soube bem, não pela sede, mas pelo gosto. Pela limpeza e leveza enleadas com o fresco e com o gosto... que deve ser o gosto da água. Aquele gosto que mais nada tem.

Regresso ao presente com a imagem do garrafão de vidro que sobreviveu à viagem, em cima da mesa de madeira, na casa branca. Já lá vou, penso, enquanto volto a olhar em frente e a apreciar a beleza da vista enquandrada pelos sobreiros.

Fecho os olhos para sentir com o quinto sentido... sinto a indecisão e duvidas de quem esteve naquele lugar antes de mim, sinto o chamamento que aquela terra me faz. Cada vez mais forte, cada vez mais alto.

Será quando tiver que ser, penso com um sorriso.